Ciudad, pudiera ser, la más amable,
acogedora
y racional y amena,
ajardinada,
plácida y serena,
a
la que un río abraza navegable.
De su origen real y venerable
se
deriva ese lustre de patena
y
el donaire gentil de la azucena,
sin
duda singular e inimitable.
Lo que fuera una finca de recreo
de
reyes y elementos cortesanos,
se
transformó en villa camafeo.
Hoy
ofrece, a sus faustos ciudadanos,
de
holganza un paraíso y de paseo.
¿Su
gentilicio? Acaso «soberanos».
Un genio alegre la hinche y la trasmuta,
una
luz que invita al alborozo,
a
la risa, al júbilo, al retozo,
a
la senda seguir de una voluta.
Es
ciudad exhaustiva y resoluta,
abierta,
cordial, franca, sin rebozo,
al
negocio presta, tanto como al gozo,
del
Mediterráneo predilecta ruta.
La Historia le dejó obras augustas:
la
catedral, la Lonja…, hasta un mercado
para
gente gourmet y sibarita.
Mas otras levantó (tal vez infaustas)
inmensas,
colosales; malhadado
esfuerzo,
perenne y enojosa cuita.
Y
otras más, aunque efímeras, robustas,
cada
año son alzadas; un tinglado
que
en minutos el fuego fagocita.
Con la cara partida en mil pedazos,
las
mira Blasco Ibañez resignado,
y
riela sus flameantes fogonazos.
Se abraza al estuario del Garona
y
es su puerto, por ello, el de la Luna.
Tiene
alcurnia y nobleza esta comuna,
perla
de Aquitania, joya gascona.
De historias y natura ella blasona:
los
girondinos, la Fronda, ser cuna
de
Montaigne, de la impresionante duna
de
Pilat, o del néctar que la entrona.
Le debe su comarca tanto al vino,
célebre
desde tiempos medievales,
que
un museo colosal le ha dedicado.
Y
al turista obsequia con un divino
paisaje
de nobles viñas caudales:
ameno,
selvático, alomado.
Cerca, en el de Arcachon bassin salino,
se
emplazan espléndidos ostrales
que
su fruto regalan delicado.
Viajero sibarita y exquisito
(Goya
lo fue, tal vez medio exiliado),
tu
gusto halagarás allí infinito.
No es su calle mayor solo una vía;
en
Burgo remeda esta calle un mundo
tan
rico, tan diverso, tan fecundo,
que
el aire que respira es poesía.
Su estructura remite a la entropía,
convierte
al paseante en errabundo
por
un universo denso y rotundo
que
el soportal ampara noche y día.
En un confín se ubica lo sagrado,
en
el otro se emplaza lo profano:
va
entre el cielo y la tierra el caminante.
Hazle caso, viajero, a este rimado
y
abísmate en el Burgo castellano:
la
experiencia será vivificante.
Distintas
y distantes, pero hermanas,
opuestas
y a su vez complementarias.
De
una historia común son feudatarias:
las
fundó Cartago, después romanas,
bizantinas,
muslímicas, cristianas,
(al
margen de sus piedras milenarias,
soberbias
construcciones lapidarias),
la
Historia quiso, incluso, que britanas.
Preeminencia dieron los de Albión,
para
ejercer papel de centinela,
al
resguardado puerto de Mahón.
Degradada, la noble Ciudadela
ni
despecho sufrió ni desazón,
su
alcurnia y galanura la consuelan.
Abierta es Ciudadela y femenina.
Arrogante Mahón y gibelina.
No acudas, visitante, apresurado
a esta isla tranquila y apacible,
tan dulce, tan prudente y tan sensible
que en ella la presura es un pecado.
Busca de sus playas el dorado,
de su alma el espíritu godible,
de su rica historia, la intangible
nobleza y la elegancia de un togado.
Recórrela con calma y parsimonia:
te hechizarán su faz mediterránea
y su iris entre el azul y el verde.
Más que un viaje, es una ceremonia:
dale fasto, no la quieras instantánea,
que siempre la memoria la recuerde.
En el puerto de Mahón se amparan los bajeles.
Se apiña el turista en su mar y en sus hoteles.
Aunque
una es santa y otra pecadora,
vicio
una, otra virtud cegadora,
de
ambas las vidas fueron sendos dramas.
Tremolaba Juana de Arco oriflamas,
posesa
de pasión liberadora;
la
Bovary, patética amadora,
consumida
acabó por otras llamas.
En sus templos la piedra es filigrana
(orífices
peritos sus canteros)
y
cromáticos delirios las vidrieras.
Burguesa fue y en tiempos cortesana;
hoy
acoge miríadas de viajeros
que
husmean sus esencias hechiceras.
En el viejo mercado Santa Juana,
obstinada,
sigue proclamando sus quimeras.
