SEGOVIA. EL SEDIMENTO DE LA HISTORIA

 

        Detrás de su acueducto prodigioso,

de las torres de iglesias medievales,

de sus plazas y calles monacales,

detrás de su alcázar jactancioso.

Más allá de su aire cadencioso,

de su templo de formas colosales,

insigne catedral de catedrales.

Detrás de lo bello y lo grandioso

la Historia se esconde y se revela:

las guerras con sus muertos, los asedios,

las hambrunas, la peste, los destierros.

San Juan de la Cruz, con grácil hábito de hierro,

levita en una humilde plaza y se desvela,

a la noche del alma buscando los remedios.

VENECIA, O LAS INUNDACIONES

       Síntesis de hermosura y disparate,

ciudad caudal de líquidas murallas,

de nautas mercaderes con agallas,

todo el Mare Nostrum su acicate.

                                    

        No labora en su puerto un calafate

ni sus nobles comercian con vituallas.

Ya no libra marítimas batallas,

trocado el velero por el yate.

        Reliquia extravagante y misteriosa,

decadente capricho de la historia,

hoy la inundan el agua y los turistas.

        Con mueca irónica y jocosa

ve Goldoni a la plebe ambulatoria

y en góndola a las turbas elitistas.

        Anacrónico parque de atracciones,

bellos palacios son sus pabellones.

OPORTO. BRUMA SUSPENDIDA

        Suben a quejarse las gaviotas desde el Duero;

se elevan entre brumas que adensan los espacios,

sobre lánguidos puentes, casuchas y palacios,

abandonando el río, con su volar ligero.

        Son a veces sus callejas el derrumbadero

de azulejos, molduras, frontones y cimacios,

de pretéritas glorias y de blasones sacios,

cuando de descubridores era embarcadero.

        Aquende el río sus casas visten de colores,

en puzzle abigarrado, las mínimas fachadas;

allende se ocultan entre sombras los sabores

del néctar generoso que envejece bajo arcadas.

Canta el aire un fado de lamentos seductores

que habla de amores tristes y almas desgarradas.

PARA UN TAL ALBERTI QUE HASTA ROMA VINO

A Roma vine como caminante,

consciente del peligro que corría,

desoyendo el aviso y la porfía

que en tus versos me hiciste suplicante.

        He buscado tu alma trashumante

en las calles y plazas noche y día,

los gatos, las meadas, la alegría

del agua de las fuentes, tintineante.

        Caí preso, al fin, de tanto arte,

de su aire, de su luz, de su pasado,

que tantas sombras tiene como brillos.

        Como confidencia he de contarte

que en Roma tantas cosas han cambiado

que no he visto, por más que haya buscado,

en las paredes hoces y martillos.

LLANTO POR GRANADA

        Hay abierta una herida en tu costado;

por ella te desangras cada tarde,

cuando tu horizonte llora y arde

la nieve roja en fuego desbocado.

Es feroz tu pasado y despiadado,

heroico y ruin, espléndido y cobarde.

Y a pesar de la pompa y tanto alarde,

es tu presente gris, desdibujado.

        Las torres de la Alhambra, con despecho,

miran la fértil vega, ya invadida

por una hueste hostil de hormigoneras,

y, atónitas, ven del Genil el lecho

devastado por mano dendricida,

de cemento inundadas sus riberas.